Rima Forte
Ao passo que a caneta traça
rabiscos que se unem em letras
pousam lá de onde não se sabe
em teclados rudes, folhas arcaicas
em nostalgia
versos que tanto se abrem. É carta
curta
de longa tradução
fala de coisas
de coisas que nem sempre se
falam. É poesia.
Ao passo que explico ao teu
braço
como fazê-lo sem tanto doê-lo
doar-se a outro pelo teu traço
sem ao luxo dar-se-á sem
perdê-lo
escrevendo coisas ao coração...
Ah! Não fosse esse mecanismo
talvez não existissem poetas
que se doam para falar sobre tua
dor
e ninguém faz o tempo se
envolver
para falar da ansiedade deste sonhador.
Mas, quem quer saber de poetas
e suas infinitas escrituras
muitas vezes estranhas
e um tanto quão obscuras
que jamais serão portas abertas
por serem tão cheios de censuras.
E assim a poesia é feita
hora para mim, hora para ti
e nunca será completa
enquanto amor rimar com dor...
Robson
19/12/2013
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